Родного сына хрупкое искусство
Вы не ценили. В темном чердаке
Картин, непрочно связанных, пакет
Пылился. И ни грана чувства
Не вызывал в вас. Вы хотели
Шедевры видеть да словесы плесть...
Его ж многоголосья не сумели
В рожденном им, в душе его прочесть.
Что вам истерика? Лишь пустый звук,
Каприз ненужный, непокорный.
Не ведали, каких жестоких мук
Все это результат...
На уничтожение моих акварелей
© Copyright: Тимур Назимков, 2014
Свидетельство о публикации №114101202183
Свидетельство о публикации №114101202183
Рецензии