Город

Город, суета моей жизни, плечом к плечу
с пробегающими мимо, мне подобными,
я люблю тебя, ненавижу, бросить хочу,
но повязан твоими улицами и окнами.

И не нужно мне много самовнушения,
чтоб представить, как твои автомобили
пребывают в постоянном движении
на моей коже, в мозгу, в лёгких, или

как твои пыльные придорожные деревья
в наркозе выхлопных газов галлюцинируют,
вспоминая непрожитое ими райское время,
и при этом душу мне жертвенно озонируют.

Это как проклятие любви, как боль
от внезапной, убившей надежду, радости.
Город мой, ты всё ещё чужой, и столь
родной, что я ласкаю тебя задумчивыми взглядами.

Я пытался писать гимн тебе – выходило пошло,
я пытался сочинить песню – было нарочито,
я ждал, когда ты скажешь мне, что можно
заглянуть за твои заборы и бетонные плиты.

И я понял, удивлённый, что уже случилось
то, что я ждал и, в то же время, не верил –
мы с тобою, мой Город, заключили
договор о наших совместных потерях:

ты, убегая вперёд, оставляешь со мной
себя такого, какой мне памятен,
я же, старясь, буду поглаживать тебя  рукой
и рисовать на стенах невидимые граффити…

Город, суета моей жизни, пыль бытия,
что только не плещется в твоих сосудах?!
Буйство жизни, неистребимость её и я,
горожанин, ищущий в твоих пределах чуда.

                11 октября 2014