Сорву листочек мяты полевой

Сорву листочек мяты луговой
И прошепчу: «Люблю тебя, Россия!»
И прошепчу: «Хоть я и не мессия,
Услышь такой негромкий голос мой.

Доколе будешь жить ты, как в бреду,
Слова бросая громкие на ветер,
И в грудь стучать, что ты одна на свете?
Я слышать больше это не могу.

Ведь я и у тебя такой один,
И слеплен я, из твоего же теста.
Ну, а когда освободится место,
Придет другой, но будет он чужим.

И он сорвет травинку, может быть.
А, может, и махнет косой наотмашь,
Ворча себе под нос, что это  роскошь
И про нее давно пора забыть.

И если вдруг настанет час такой,
То, видит Бог, я соберу все силы,
Чтоб смерть презрев, подняться из могилы
И закричать, что я еще живой!

Что дух мой жив! Он в каждом васильке,
В травинке каждой, в утреннем тумане;
И если завтра солнце снова встанет,
То будет тем обязано лишь мне.

И пусть никто не смеет посягнуть
На то, что мне так дорого и свято,
Чем русская душа всегда богата,
В чем заключается ее земная суть».