Воздух отравлен горечью листьев,
насквозь пропитан прожитой жизнью.
Радуга в спицах телеги
там, за пригорком, с названием «детство».
О чём мы мечтали — на нас пролилось,
да только холодным осенним дождём.
На мокром асфальте следы уходящего лета.
Зонт на скамейке, оставленный кем-то.
Наверное, нищим, слепым армянином.
Вчера он играл на дудуке,
просил подаяние солнечным дням.
Вот уж поверьте, после Ваших слов задумался а стоит ли печатать рассказ (а верней произошедшее со мной), хотя история удивительная и написана верхней СИЛОЙ, моих трудов только нажать кнопочки да обмануть Вас, что написал я. Когда меня спрашивают о моей работе, меня всегда начинает давить стыд,я понимаю, что не заслужил, это везение. А иногда думаю, если бы Зине сказали о том что моя жизнь художника сложится так как она сложилась и ей для этого нужно прибывать в аду, она не задумываясь обрекла бы себя на мучения. Сколько было в ней силы воли,когда она выжгла лагерный номер и только сейчас ко мне пришла та боль.
До конца месяца для журнала нужно написать статью об Стемленской игрушке, а там сяду напечатаю рассказик "Хвала страху", правда, возможно и зменю названия.
Спасибо Вам и только доброго.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.