Ещё раз про него

25 января - день рождения Владимира Семёновича Высоцкого.
Этим стихотворением я отдаю дань памяти кумиру своей юности.
               
А он кричал… а он хрипел…
И зал вставал, когда он пел,
Он  торопился жить – скорей, ещё скорее.
Ему судьбой тот жребий дан, -
Про друга пел, про Магадан,
И мы, подростки, становились с ним взрослее.

И на нейтральной полосе
Цветы показывал он всем
И пел о том, что гололёд бывает летом,
И про Серёжку Фомина,
А рюмку пил всегда до дна,
Семнадцать лет оставив на Большом  Каретном.

Не знал, конечно, он иврит,
А "Мишка Шифман башковит",
Но на графе, на пятой в рай проехать сложно.
Взрывалась смехом вся  страна,
А я была потрясена:
«Об этом вслух нельзя… Ну, как неосторожно…»

И двадцать два своих рубля
Он никогда не тратил зря
И доказал – аскет живёт и без зарплаты,
И он по жизни был чудак,
Он говорил, что всё не так,
Что и «ни церковь, ни кабак давно не святы».

Шумела жёлтая листва,
А с неба "падала звезда
Кому-то в руки, а кому-то на погоны".
Он уводил тебя в свой мир,
Для нас для всех он был кумир,
И с ним мы пели про штрафные батальоны.

Кричал он: «На судьбу плюю»
Пел про чужую колею,
И про солдата, не стрелявшего "в то утро".
«Спасите души», - он кричал,
Всё глуше SOS его звучал,
И все молчали и не слышали как будто.

В жизнь воплотил свою мечту
И свято верил в чистоту
Снегов и слов на  тех вершинах, где он не был.
Стоял – "и счастлив был, и нем",
Таким ушёл он насовсем.
Найдя покой в объятьях голубого неба.