Не прощаюсь

Ни мое опоздание к тебе, ни застывший маятник часов, ни вынужденная перестановка в доме не причинили столько боли, сколько она – радостная, забытая  тобой на шкафу, шляпка. Символ ушедшего лета и твоего жизнелюбия. Она будто спорит с грустным костюмом, который ты вряд ли надела бы добровольно,  с беспорядком на кухне, вызванным твоим отсутствием, с глазами, которые люди прячут друг от друга.
Жизнь тихо выпала из твоих рук первым осенним листком. Тебя нет уже почти сутки, но твой след еще жив на траве, ветер наполнил пространство твоим дыханием, и я никогда не попрощаюсь с тобой навсегда. Ночь  приходит глухая, надорванная своим сиротством и истошным воплем  из тишины. Не человеческим и не звериным. Свободным от  жалобности  и страшным в своем горе.  Я теперь понимаю, что «крик души» это не фигура речи. Ты снишься мне в белом наряде, умиротворенная и красивая. Видимо в знак того, что  обрела покой и ни о чем не сожалеешь. Я готова в это поверить. Если бы только можно было забыть тот крик.