все та же проза. от страдающего сердца, издающего

Теперь я знаю, что такое обида.
 Обида, которую нельзя отпустить, просто некогда, потому что день за днем она подкрепляется уверенностью в том, что с тобой несправедливо, незаслуженно поступают.
Теперь я знаю о противоречиях в себе, когда хочется бежать, и оставаться там, где тебе больно, плохо, там, где любовь как дьявол, сжирает изнутри, где нет тех светлых улыбок и беззаботного смеха, только там, где наказание преследует неизбежно, а за что, не знаю..
Много ошибок и повинностей, но это не повод жестоко ставить в угол и избивать металлическим кнутом, рана, не успев пустить кровь, превращается в месиво, в голове и на теле. Уродство постигает меня. Самоизгнание, самоненависть, потерянность, презрение. За то, что по своему выбору продолжаю эти неподвластные логике муки.
 Я знаю, что надолго не хватит. Нет, не умру физически, а морально, пойду по той стези, которая лишена чувств и удовольствий, тех крохотных комочков, которые изредка создают иллюзию что все может быть хорошо. Что любовь она реальна, и может быть совсем не унизительной, не оскорбляющей, не истощающей.
 Просто стану жить. Не для кого-то, не для чего-то. Просто потому что дана жизнь, и расписание. Пить, есть, спать, ходить, умирать. Пусть лучше так. Чем быть чудовищем, плодом создания чудовища.