Шагаю золотым пшеничным полем,
Вокруг стоят высокие хлеба
И наполняют душу мне покоем,
Как булки и буханки - короба!
.
Мы Римскую империю кормили,
Снимая восемь урожаев в год, -
Украли Бога, землю загубили,
Безжалостно рассеяли народ!
.
Народ вернулся на Святую землю
И возродил талантливым трудом.
Наветов безобразных не приемлю,
Гостеприимно приглашая в дом!
Святая земля
© Copyright: Аарон Тартаковский, 2014
Свидетельство о публикации №114101001380
Свидетельство о публикации №114101001380
Рецензии