"То пан Мороз на злом коне
Бряцает шпорою кровавой"...
Стучит в окно, глядит в глаза...
Ему в ответ: "Пошел ты на х..!"
И небо рваною рубахой
Накрыло выцветший вокзал.
Трещит больная голова,
Ладонь царапнул подстаканник.
Работа - мелочный карманник -
Ворует время и слова.
Я - призрак. Я похож на сон,
А проводник похож не Будду.
Слова - беспомощные груды -
Теснят его со всех сторон.
А я два года не писал,
И в мысли в голове, как мыши
Но время, хлопнув дверью, вышло,
И за окном стоит вокзал.
А пан Мороз глядит в окно
В уют купейного вагона.
Стаканы вздрогнули синхронно
Состав пошел. Кругом темно...
Как тень, проходит проводник.
Мне захотелось рассмеяться,
На полку верхнюю забраться
С одной из идиотских книг.
Вокзал, вокзал, опять вокзал...
И пан Мороз, что послан на х..,
И небо - рваною рубахой,
И я, который все сказал.
Череповец. Посвящается Блоку
© Copyright: Безликий Товарищ, 2014
Свидетельство о публикации №114101010054
Свидетельство о публикации №114101010054
Рецензии