И образ осыпается сквозь пальцы…
А запах перегноя от прелых душ бьет в ноздри…
Накидываешь тонко сплетенный мрак на пяльцы –
Стежки-узоры стелются, узри!
Не успеваешь заключить в объятья, запомнить –
Где там! Оставьте праздные надежды!
Сегодня год… Скажи, пустое место чем заполнить?
Сырой октябрь шьет мне серые одежды….
Скажи… Ты как?.. Кем пахнешь?..
Чьи мысли оседают мелкой моросью поверх твоего тела?
Ответишь:«Ты в своих воображаемых лесах совсем зачахнешь».
И скорбь займет свой трон, поежившись осиротело…
Реальность сковывает… Сдавливает горло…
Глядит глаза в глаза, бесстрашно, равнодушно…
Естественность текущего момента давно все стерла,
Тот самый лес наполнив осенью, прогорклой и ненужной…
(9.10.2014г.)
Запах
© Copyright: Ксандер Лоулайт, 2014
Свидетельство о публикации №114100907005
Свидетельство о публикации №114100907005
Рецензии