Не могу я оды сочинять
не могу-хоть как бы не старался,
для кого то музыку играть,
в своей жизни я ненанимался.
Я поэт,не лицедей господ,
мне их слава на перо не льется,
это кто то,подставляет рот,
а другой,в тот рот плюется.
Мне поля милей,в цвету сады,
снег холодный согревать руками,
мне милей рассветы у реки,
первый луч,что послан небесами.
Мне милей трещание сверчка,
и грибы,что под листвой хоронятся,
мне милей,и от того душа,все другое,как то и сторонится.
Как люблю!О какже я люблю,
по весне уйти в леса глухие,
одному,лишь только одному,
там пройти,где ноги не ходили.
Закурить,без страха заболеть,
разложится на земле пригретой,
и лежать,и с соловьями петь,
быть для них,и братом и поэтом.
Тишину,еще ее люблю,
по ночам томлюсь я так от шума,
я ее-секундами ловлю,
без нее я не умею думать.
И людей,простых вокруг людей,
я люблю,и счастлив этим чувством,
красотою прожитых всех дней,
наполняю,там где слишком пусто.
В благодать,не замечая зла,
жить хочу не сотворив кумира,
чтобы только Божая рука-лишь она,
меня по ней водила.
07.11.2005
Свидетельство о публикации №114100901016