Шмогла - не шмогла. Сказка обо ВСЁМ на сон грядущи

"С тех пор как завелись у нас знатоки искусства, само искусство пошло к чёрту."

Рихард Вагнер


- да как она могла такое написать???? (возмущённо воскликнул первый, громко хлопнул дверьЙЮ и лёг спать)
- да.... КАК она могла! (мечтательно вспоминал второй, закрывая глаза после каждого трудового дня с чувством далёким от литературы)
- да как она? могла? (интересовался у её ангелов-хранителей третий, отлично понимая, что у неё бесполезно, что не расскажет и на то, на что ведутся другие (на внимание и тепло) вестись не станет.

а она ещё долго, как обычно без единой мысли в голове, зато с полным всякого дерьма и не только сердцем (или тем, что теперь там вместо него) пила души трав и деревьев, зверей и птиц, прошлых легенд и настоящей тишины этой ночи, принимая ВСЁ и ВСЁ отдавая.... Обучаясь не роптать - принимать и отдавать.

наверное по-настоящему только это самое странное ВСЁ - отлично знало её.

Разную. Счастливую, когда позволяют не врать.
Маленькую, когда вас так много
Всесильную, когда Любима

Приснившуюся, когда не принята Разной.

- ну ладно, сука - ничеготынезнаешьолюбвиаопятьВСЁобоВСЁМзнаю, а ты снова так, как мне кажется правильным, не хочешь, играешь в какие-то свои сучьи игры и не ценишь вот Такого Меня, а значит ВСЁ всё равно по-моему, но.... (грозно буянил мыслями первый, на сон грядущий в люле, стараясь не обращать внимания на то, что всё равно нутро переворачивалось и от боли и от нежности и от тоски по ней
или попросту от несвежего пива - никто не знает. Любовь - такая тонкая и непостижимая материя!)

- ну значит так. мы уезжаем навсегда и очень далеко. собирайся.
(говорил второй и добавлял)
- я же люблю только тебя, а ты ВСЁ время куда-то ускользаешь! пойми - я постоянно тебя хочу. Одну. И на этом ВСЁ.
(и пристально советовался с Нижним Братом - да, на её одну больше, чем на вместе взятых других многих! всегда "восставал" тот в знак согласия)

- ВСЁ так да не так - обнять бы тебя и целый день не отпускать. а то трещать по швам все твои латки... (может и правда думал, а может просто писал одно и то же всем особям женского пола - кто его знает?) третий.

Она ничего не знала о любви.

Ей просто сегодня было холодно в одиночной камере души - в неотапливаемом никакими ништяками цивилизации её подвальчике... ужасно холодно... от октябрьских намёков на скорую зиму и от того, что разучились люди и нелюди  танцевать душами, молчать за чаем рядом, беспокоясь искренне о том, чтобы в любимых руках он был тёплым и вкусным, о совместных шагах на общей Дороге - где никто никого не меняет и не калечит насаждением законов "правил хождения" не подгоняет болью и не тормозит, повязав и отрезав от...

Она очень соскучилась за красотой поступков, за спокойной и мудрой тишиной взаимодействия судеб во всеобщей говорильне и какофонии правил, мнений, истин и суеты замкнутого круга

Она очень сожалеет о каждом неосторожно пораненном ею сердце - когда-то оно было и у неё. Она помнит как это больно. Правда.

Она не надеется ни на что и ни на кого.

Она не может никому ничего пообещать.

Она не убьёт никого из вас ложью и подыгрыванием вашим иллюзиям.

Она будет с вами намного мягче чем те

Кто сделали её такой.

Конечно же это были не вы.

Вас там и быть не могло.

Это был кто-то совсем другой....

С кем она это самое "ВСЁ" - всё ещё...

Могла...