сон

Нет ни страха, не слёз… ни надежд, ни точки,
Злобно хмурится волчья ночная медь.
Не простят не рожденные мною дочки
То, что мать их торопиться умереть.
То, что мало во мне их.
А так любила…
Все заполнила ненависть. Выстрел в фас!
Эту сволочь я тысячу раз убила  б***
За него единственного и за вас...
И за вас…
для которых не будет света,
Ни метели, ни песен… ни школьных дней.
Я одну из вас, называла бы Света,
А вторую – Наташкой просил Андрей…
Провисает земля – нам на ней не выжить,
Если знаешь, что враг все равно убьёт…
Боже мой, сколько в мире прекрасных книжек
Страстно лгущих о том, что добро живёт
В каждом вечном и совестливом двуногом…
Вон как целится, щуря свои глаза…
Я – быстрее…
упал за моим порогом,
Мне девчонок своих волновать нельзя!
Нам вчера бы, всем вместе попасть под плаху,
Онеметь… и, обнявшись, обрезать нить.
Нет у смерти сегодня слепого страха,
Очень страшно сегодня – остаться жить…
***
Просыпаюсь сквозь годы.
Шумит столица.
Рядом с нею грибами гордится лес…
Что-то часто мне женщина эта снится.
Страшный год – сорок первый
И крепость Брест.

05.10.14


***