на последнюю ночь

в моменте единения, есть то что связывает нас с космосом вселенным, и бесконечно первозданным, от наших глаз людских далёким. и отличий от
стёртых труизмами фраз,
попросту разрущающих судьбы
наивных, с тривиальностью обычных путей, как и млечных. воистину нет.
"грядущее" по улице в полёте птицы под крылом. покуда
скрежет клякота на ржавом медне, не гаркнет и не стихнет в
грузной тишине в одном, и оборвёт тебя в мирах над горизонтом алым цветом. и пусть зальётся. в наших снах, в
бегах, останется мечта покрывшись пеплом.
в твоём доме деревянные вещи
отражают в себе длинну всей
эпохи, и те ветхие мысли как
зарубинки на стульях, столах,
которые держатся до последнего вздоха, коль не замёрзнут, развалившись в ветрах.
при избытке мелодии в голове,
тем же самым происходит из символов,цифр, наваждение,
столь же тесное от шага сего. вот
окно. там колесо оставляет на
дороге след, как грачи пролетают средь. на краю подоконника медь. в медной вазе стоят цветы. на этот раз цветущие хризантемы.
...и к вечеру на губах остаётся
вкус миндаля, так пропадают
выдуманные миры. увы, лишь
счастье эфемерно, и здесь не я, и
здесь не мы. прохлада полонит
ладонь. ты нарисуешь солнце на
бумаге, потом резиночкой сотри.
и стул, с кроватью станут небом не досягаемой зари.