А жизнь хороша, а жизнь весела, но я как Есенин, лишенный села, в вязевом городе ссохнувшей осенью, где вместо сердец у людей лишь зола.
Все крылья отбросили, ты у них спросишь ли, как все собрались лететь на юга, когда даже Пушкин не рад этой осени?
Спросишь ведь, да?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.