***

На серой ткани бытия
Рисует жизнь свои узоры.
А мы на бледность плотна ропща,
Накапливаем вздохи и укоры.

Конечно, здорово влюбиться и гореть
Что б золотистым светом согревалось сердце.
Но мы,  увы, умеем только тлеть
И пресны мы, как кушанье без перца.

Конечно, никакого смысла нет кругом.
И тривиально все: гармония и форма.
Чего стонать? Вперед! Бегом!
Нормально все. А что есть норма?…

Нормально знать всего побольше, поточней
И каждый миг держать на пульсе.
И нечего обманывать детей,
Зачем им врать: нашли тебя в капусте?

Зачем к обыденности, злобе дня
Примешивать фиал в бокале запотевшем
Поэзии. Друзья, простите вы меня
За этот термин устаревший.

Старушки-рифмы вовсе не у дел.
Что в них? Все розы, да морозы….
У нас же всех так много дел,
Так мало лирики, так много прозы.

Но, если все-таки, загадку затая,
Нас небо звездное вдруг поразит немым укором.
Поймем, что раньше видели всего изнанку бытия,
И чашу жизни не объять обычным взором.