Он хворост собирал, чтобы топить очаг,
А кисти сохли на пустой палитре.
И ландыши уже поникли,
И непроглядный крался мрак.
Пришел и лег, огонь свой разведя,
И молча клял судьбу, смотрелся в окна.
А на мольберте таяло безмолвно,
Ушедшее навек твое лицо.
Вечер одного художника
© Copyright: Юлия Радина, 2014
Свидетельство о публикации №114100706295
Свидетельство о публикации №114100706295
Рецензии