Брошенка

Быть поэтом или писателем, не знаю, хорошо это или плохо, но каждая профессия заслуживает уважения. Дождалась, наконец-то  выпустили мой первый сборник стихов. За новорождённым томиком  на работе  чуть не   очередь выстраивалась как за горячими пирожками. Кому автограф, кому на добрую вечную память, ни кому не отказывала, черкнуть   пару слов  мне не составляло труда.
Прошло два года, наш объект   по заготовки шихты стали расформировывать, рабочих перевели на другие объекты, кто уволился, кого сократили. От руководства слышала,что заводской, участок земли продают за долги,  сейчас полным ходом идёт демонтаж цеха. Сердце кровью обливается, когда видишь как вековые конструкции рушат, а ведь с этого самого места наш город и возраждался.
В опустевших  раздевалках остались только железные шкафчики, выглядят они как памятники об ушедшей жизни. Из трудяг остался только электрик да пять газорезчиков, все они ютятся   в  комнате мастеров, там же и переодеваются и обедают. Заступив  на очередные сутки, подходит 
ко мне на проходную электрик и благодарит, а  за что , до меня только через пять минут дошло, когда он закончил свою речь. После его повествования, меня изначально душил гнев, потом резко охватило чувство теплоты которое разлилось  по всему телу, я с трудом сдерживала слёзы.А рассказал он мне, как ему достался мой сборник стихов, я то ведь точно помню, что его не было в той очереди. Отключая свет по распоряжению начальника цеха в раздевалках, в случае  предотвращения пожара, проверить всю проводку и шкафы. В одном из шкафов  кем-то забытая или брошенная он нашёл мой сборник, обрадовался, книгу  обтёр  от пыли, сунул за пазуху и пошёл домой! Теперь она у него стоит дома на полке  прям на видном месте, а в доме   том пахнет супом и слышится детский смех. Правда слышу!