Бумажный Эверест воздвиг поэт.
Он в стол писал шестой десяток лет.
Где стол? Стол под подошвой Эвереста.
Поэта жаль во всём: ушла невеста,
Женой стать не успев, и даже кот
Ушёл, устав хлебать пустой компот.
Поэт остался и продолжил труд.
Верблюд, будь ишаком он хоть, - верблюд.
И вдруг звонок под поздний вечер в дверь.
Поэт открыл и ахнул: верь - не верь,
Все девять муз стояли перед ним!
«Чего хотим? - спросили, - мы хотим…»
Тут связь с текущей строчкой прервалась.
Такая беготня вдруг началась,
Что выскользнул из фабулы на время
Поэт, а утром вставил ногу в стремя,
Пегас заржал… Вот-вот оседлый он
Спланирует к тебе. Готовь балкон!
Готовь балкон!
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2014
Свидетельство о публикации №114100507521
Свидетельство о публикации №114100507521
Рецензии