Дома тех, кого убили ради чужой наживы,
Покой обрели на полке в ограде латинских строк.
В пику казнённым моллюскам, люди бескрайне живы,
Но воздух бессмертия в лёгких кончается точно в срок.
А как не хватает часом простого куска хитина,
Чтоб все завихренья мира разбились об этот щит,
И за твоим полем зрения осталась гнилая тина.
Пока ты в своей ракушке - не съеден, но штормом бит.
И я в небелёный кальций себя заверну по плечи.
Пускай голова на свободе – до смерти неверный шаг.
Среди оголтелой жизни, подобной монгольской сечи,
Твой голос – открою тайну – мой личный солярный знак.
Ты сам – незабвенный идол, готовый спасти полмира.
Вот-вот и из горла хлынет знакомый охрипший свет.
Мой беззащитный воин, возвышенный до кумира,
Клянись, что не будешь сточен солёным прибоем лет!
konkhe
© Copyright: Маргарита Ардашева, 2014
Свидетельство о публикации №114100500585
Свидетельство о публикации №114100500585
Рецензии
