Среди веков разнообразья
Я заблудился.
И в девятнадцатый забрел,
И сном забылся.
И Пушкина увидел я
Во сне моем.
Задумчиво молчал поэт
С Богом вдвоем.
Вдруг вижу: Лермонтов в Дантеса
Целит – убить.
Но сам поэт грудь прикрывает –
Ему не жить.
Белинского увидел я –
Худ и один.
И в волосах струился блеск
Ранних седин.
И Гоголь свой писал роман
Нервной рукой.
И рано все здесь, в этом веке,
Нашли покой.
Из сна вернулся я в себя –
Грезы...
И на подушке лишь нашел
Слезы.
Среди веков разнообразья...
© Copyright: Тимур Назимков, 2014
Свидетельство о публикации №114100504237
Свидетельство о публикации №114100504237
Рецензии