Человек-Однолюб

В его жизни пустой
Было много картин,
Всему миру чужой
Он всегда был один.
Его комната тоже
Одинокой была:
Старый шкафчик на
ножках,
И мольберт у окна..
Была в прошлом
любовь,
И свидания были..
Вновь и вновь
вспоминает,
как друг друга любили.
Под луною гуляли
И рассветы встречали...
Он цветы ей дарил,
Ею он дорожил...
Но изменщица, Вера, так
уж звали ее,
Предпочла кавалера
Побогаче его...
И с тех пор он,
художник,
Одиноким и стал...
Он любил и страдал,
Он страдал и писал...
И портреты ее он так
свято хранил,
Потому что он помнил,
Потому что... Простил...
И сколько он жил,
Он ей счастья желал,
И всю жизнь так любил,
И всю жизнь так скучал...
Время шло, время
мчалось,
И художник - седой..
Одиноким остался -
тосковал по одной...
Перед смертью поближе
подвинув мольберт,
Он двухсотый писал и
последний портрет:
Цвета неба глаза, ярко-
красные губы,
Он шепнул: " я тебя
никогда не забуду..."
сделал штрих он
последний в очертании
губ...
Так и умер художник,
человек-однолюб...