Письма себе... укрой...

Что-то всегда случается... то есть происходит...
Последняя роза качается, будто прощается...
А небо такое голубое, как на исходе...
Мне тоже хочется так же голубеть... на батистовом розовом...
выгоревшем за всё это время... доцветания...
А сейчас в моде медь... в оболочке бронзовой... и ожидание...
чисто гипотетическое... чуточку ветреное...
когда чудятся твои руки в волосах... до росы холодной по коже...
когда просыпается что-то внутри невостребованное...
ни на что не похожее...
Держись за лист, летящий в сторону пешеходных дорожек...
может и долетишь туда, куда больше не можешь...
Пауки ловят в сети мошек... а я часто вижу черную кошку...
Она приходит, сидит у розы... пока не проявится небо позвёздно...
чтобы раствориться с ночью... оставив в воздухе лёгкий шорох...
И кажется, что что-то проходит... мимо, где-то рядом, как ветер...
может подножно... с этими листьями... и тут же становится прошлым...
А я не художник, чтобы рисовать себя заново...
собирая по крошкам...
Или пытаться сказать что-то другими словами, а не общими фразами...
И в этом нет ничего странного...
Всё так устроено... заблаговременно... временно...

Укрой меня елями, когда я усну... в этом тёмном лесу...
с феями...

Моя фотография: Последняя...