Я рисую ветром по стеклу
В разношерстной тени ноября;
Обнимает тонкую иглу
Яркий блик – безликая заря.
Расстилает призрачный ковёр –
Доброй ночи, седовласый сон,
Ты никто, твой дух – позёр,
Прогоняешь мысли вон.
Уходи. Тебя не ждали в этом мире,
Как просторно там, где смысла нет,
По захламленной квартире
Ты идешь, неся свой бред.
Вместо крови – дыры, пусто,
Ты продрог к чертям. Замёрз.
Вместо боли – отзвук хруста,
Да беззвуких слов начёс.
К черту оправданья, глупо,
Жалок жалостливый стон,
Улыбайся. Мерзко? Тупо.
В чёрный перекрашен звон.
Тени ноября
© Copyright: Антон Якиманский, 2014
Свидетельство о публикации №114100404313
Свидетельство о публикации №114100404313
Рецензии