Величью твоему до гроба буду предан,
Скупа, как Бог на пустословья Ты.
Взираешь, мученица, уж дыша на ладан,
Как люди жгут злаченые кресты.
Я долго брел по русским бездорожьям,
Везде одна щемила сердце боль:
Доколе нам, слепцам, скитаться можно,
Не находя тропы единственной - доколь!
Все мудрости заучены до дырок,
Но никогда понять не можем мы,
Что клоп - вонюч, а золотник - всем дорог,
Хоть оба, вроде, неприметной нам длины.
Ты вразуми, хоть словом,хоть железом,
Что пахарю не нужен секретарь.
Он сам, кормилец, как в седую старь,
Пойдет в поля, что пахнут теплым хлебом.
Русь
© Copyright: Владимир Шаронов, 2014
Свидетельство о публикации №114100402134
Свидетельство о публикации №114100402134
Рецензии
На это произведение написано 20 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
