Осенний вальс

Для многих строки осени унылы,
Хотя я до сих пор не знаю почему.
И их слова, что так сухи и хилы
Вновь порождают пустоту.
Для многих солнца блеклого осенние лучи
Не так желанны, как рассветов летних дни.
Я не могу найти ответ на столь простой вопрос,
Чем шепот ливней отличается от слез?
Ведь дождь, его пустые капли - слезы,
На побледневших осени щеках,
Что превратят вмиг зимние морозы
В осколки льда хрустального в руках.
И этот дождь способен сделать больше,
Алмазы плача плавно смыть с лица.
Ему неважно, насколько свет души пустынной тоньше,
Он смоет все, исчезнув в никуда.
Всю боль и грусть способен ветер унести с собой,
Чтобы заполнить пустоту душевной красотой,
Печаль и страх способен ветер резвый скрыть,
Вдохнуть глоток свободы, чтобы снова жить.
Ему неважно, сколько плакала душа,
И не услышать нам об этом песен ветра никогда.
Ведь может он шептать слова в ночи
И просто находиться рядом, только позови.
Весь спектр осени эмоций на ладони,
Все ее чувства и оттенки боли.
Она способна это выражать
Сквозь шепот и скитанья ветра, наивно солнца ожидать.
И чувств симфония осенних дивных пор,
Чьи краски утренних пейзажей восхищают взор,
Весь лабиринт зеркальных отражений -
- Волшебны,
Вопреки ослепших мнений.
Не знаю, за что не любят так сентябрь люди,
Возможно, сквозь года ту суть суждений позабудут.
 Причина, истиной хранимая,  одна,
И ей названье будет только пустота.
Для многих это пустота души,
Что тянется по венам клином, словно журавли.
Ну, а для многих - просто холод или мрак,
Хотя без этого не обойтись никак.
Все переменно в жизни, такова судьба,
И летом знойным вскоре сменится весна.
Ну, а за осенью,  естественно весьма,
Пушистым снегом вновь на землю спустится зима.
Во все века сменяют дождь и зной друг друга,
Но их любой прериод, будь то ливень или вьюга,
Важен для нас, что ты ни говори.
А коль не видишь прелести осенней, просто подожди.
Ведь осень очень многогранна тоже,
Как песнь легенд античных в Римской ложе.
Она прекрасна, как рассвет в лугах,
Как искры жаркие игривые в кострах.
И листья  яркие,  гонимые ветрами,
Красивы, что не передать стихами,
Насколько фантастичен тот пейзаж,
Который тает быстро, будто бы грильяж.
Пройдет стремительно осенняя пора,
И те моменты не вернутся никогда,
Покуда будем мы с печалью бледных глаз
Искать их каждое мгновенье в новый раз.
И мы поймем, как дороги минуты,
Связавшие сознанье, словно путы.
Тогда поймем, как дорог нам рассвет,
Когда в вечерних сумерках услышим слово "нет".
Дождю и листопаду, что золотым дождем
Окутывает землю манящим красным льном,
Порыву ветра дикому есть времечко свое,
Как двум периодам великим испанца Пикассо.
Но существует разница у творчества с природой,
Когда великий твердо знал цену своей свободы.
Картины Пикассо, имев границы цвета,
Считаются по сей день искусством "Того века".
Но а природа не имеет рамок,
Она рисует свой пейзаж  блестяще,  без помарок.
Как есть периоды у Пабло Пикассо,
Как ценность лет напитка Кюрасо,
Так и у осени свои моменты есть,
В дом принося нам радостную весть.
Известие о том, что листья пожелали,
Свои последние сонеты соловьи отпели.
О том, что травы поседели,
Голодным волком ветры засвистели.
И в заключение покатится слеза,
Когда поймешь - бесценна та пора.