Обрывки...

Осыпается  всё  -  листья,  пепел,  надежды...
И  осколки  от  сердца,  разбитого  вдрызг.
Разве  важно  -  доселе,  потом  или  между?
Не  обманет  сиянье  от  ливневых  брызг...

На  асфальтовой  черни  навалено  рядом
То,  что  было  живым  и  манило  вчера...
Так  недавно...  Теперь это  -  след  листопада,
Только  мусор,  которому  путь  -  до  костра...

Средь  пожухлой  листвы  затерялись  обрывки
Иллюзорного  полога  чувственных  снов...
Нанизать  бы  их  вновь  на  ожившие  нитки  -
Тени  шёпота,  вздохов,  улыбок  и  слов...


Рецензии