Была пора прощальная.
Обычная пора.
Пора как обещание.
Как обух топора.
Прощались все неистово.
Неискренне порой.
И думали,что выстоим.
И будет смерть игрой.
Но оказалось, та ещё
готовилась игра.
Покинуть обиталище.
И бомжевать с утра.
И по подвалам шариться.
Главы не приподнять.
Такие они,шалости.
Когда начнут играть.
Голодные ,немытые.
И в злости и в слезах.
А души все открытые.
Любовь на тормозах.
Под горочку.На горочку.
И что кому сказать?
Такое оно,горечко.
Его не приподнять.
И смотрят дети искоса.
За что им этот крест?
Снарядами всех выкосят.
Рыдания до небес.
Глазницы храмов чёрные.
И сбитые кресты.
Все умные,учёные.
На жизнь не наскрести.
И властью опьянённые,
шатаются окрест.
Бесы вооружённые.
И тоже носят крест.
А сатана на лавочках
всё семечки грызёт.
Там Ирочки.И Клавочки.
Там всё наоборот.
02.10.2014 г.
Наоборот
© Copyright: Виктор Варибок, 2014
Свидетельство о публикации №114100208222
Свидетельство о публикации №114100208222
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.