Пока не поредеет лес,
И замерцает клён
На сером свитере небес,
Как редкий медальон,
Там роща пламенно багрится,
Роняя с трепетом листы,
Заране будто бы стыдится
Своей грядущей наготы.
И тополей блестят мониста,
Как воплощенья ярких снов,
Словно палитра футуриста,
Лишенная полутонов.
Там ворон неизменно чёрен
Орех роняет на тропу,
Что неизменно непокорен
Несёт как латы скорлупу,
И лист желтеющей гравюркой
Чулана алчного скопца
Или сыпучей штукатуркой
Фасада летнего дворца.
Осень
© Copyright: Андрей Филькин, 2014
Свидетельство о публикации №114100207476
Свидетельство о публикации №114100207476
Рецензии