И что с того?

И что с того, что убегает юность?
Не более ли важно, что в окошко
Гляжу на звёзд я ласковую чуткость
И ощущаю вновь себя ребёнком?
Да, я ребёнок, я всё так же верю
И в сказки, и в чудесные долины,
И что с того, что не всегда мне двери
В свой сад они откроют лебединый?
И что с того, что нежность не узнала
И не узнала я любовь и чудо?
Признаться честно, очень я устала,
К тому же мучает опять простуда.
Я знала лишь обрывки чувств, лишь клочья,
И грусть, и много-много горькой грусти,
Которая меня сегодня ночью,
Я чувствую, уж точно не отпустит.
Но кто в стихах нашёл своё призванье,
Тот должен знать, что предстоят печали.
Поэт, конечно, брат родной страданью,
Наверное, душа из тонкой шали,
Из истончённых лоскутков прозрачных,
Что так легко порвать одним движеньем.
Наверное, я слишком часто плачу
И вытираю слёзы лунной тенью.
Мечты проходят мимо очень странно,
Но лишь бы верной мне себе остаться -
Вот то, что мне поистине отрадно,
Вот то, в чём черпаю стихи и счастье.