Кулинарный роман

Мы индейку-судьбу приготовить с тобою хотели,
словно главное блюдо в новогоднем домашнем меню,
только видно рецепт прочитать до конца не успели
и готовили так, как на буднях готовят стряпню.

Развели мы огонь, чтобы пламя любви нас согрело
до скончания века и времён не желали иных,
чтобы пела душа, а потом только тело кипело,
утопая в глазах и беспамятстве ласок хмельных.

Добавлять не хотели, как перец, в любовь свою ревность
и слезами разлуки ран души никогда не солить,
запивая напитком домашним с названием – верность
и измены вино из полынных настоев не пить.

Мёдом зыбких надежд подсластить мы с тобою решили
неуверенность в сердце и сомнения в будущем дне…
Слишком много приправ, не скупясь положить поспешили,
нам бы счастья и так друг для друга хватило вполне.

Не заметили мы, как любовь от размолвок чернела,
из-за споров и ссор разгорались сильнее дрова,
раскалялся чугун, новогоднее блюдо горело,
а признанья в любви превращались в пустые слова.

Не совпали в одну наши разные две половинки,
и как мы не старались, спасти наше блюдо не вышло,
как красиво смотрелся рецепт на лубочной картинке…
Пригорела любовь…, кулинар был из нас никудышный…