об этом не пишутся книги,
об этом не скажут горькие травы.
это любовь, мой милый, это
сладкая отрава.
золотистой осени звон, серое небо
и дом твой, обветшалый, сырой,
где никто никогда и не был.
ты укрылся, ключ забросил в дальний
угол, ты закрылся на засовы,
чтоб и радости мгновенья,
скорби горькие слова
пролетели, не оставив послевкусия.
чтоб не знать земную юдоль и ее
прикосновения,
чтоб не приняла тебя земля.
01 10 14
© Copyright: Кай Юго, 2014
Свидетельство о публикации №114100106775
Свидетельство о публикации №114100106775
Рецензии
