Дом был пустой.
Не то, чтобы совсем.
В нем порознь сидели я и ты,
На девятнадцати квадратных метрах пустоты
Герои самой глупой из поэм.
В квартире страшно выли холода.
Не то, чтобы совсем глухой мороз.
Обида наша холодит сердца,
Упала с розы мертвая пыльца,
Под звук так и не выполненных грез.
В жилище воцарилась тишина.
Не то, чтобы никто не говорил.
Я написал тебе прощальное письмо,
Подал, ты отмахнулась. Ну и что?
А я писал о том, как я любил.
Дом был пустой.
Не то, чтобы совсем.
В нем порознь любили я и ты,
И меж губами метры пустоты.
В последней сцене худшей из поэм.
Кровать пуста.
Не то, чтобы совсем, спиной к спине.
Твоя рука к моей руке ползком,
И слезы, прекрываемы листком,
Неловкая дань чувству в тишине.
Молчание
© Copyright: Наумов Владислав Валерьевич, 2014
Свидетельство о публикации №114100101525
Свидетельство о публикации №114100101525
Рецензии
