Листопад из меланхолии

Ушла та чудная пора, когда веселье, отдых, лето.
И на могучей ветке дуба
Сидит, важнее всех других, бельчонок рыжий, Ветто.
И громко, словно командир, орёт на всех он грубо:
«Скорей, бельчаточки мои, зима идёт, поедем в Пето!»

Прекрасные листочки клёна опали вновь и погибают,
А капли лунного дождя их молотком красиво в землю забивают.
Вороны, чёрные плутовки, из лужи часто выпивают,
Но, а потом, скорей всего, лягушку жирную поймают.
Порвут, растащат, растерзают, а после целый день дичают.

Мухи, пчёлы, комары и прочий жукский сброд
Холодной жуткой осенью в агониях трясутся,
И даже смерть их не спасёт от мирских всех забот.
Паук весит и вьёт ловушку, а мухи дома жмутся,
И Соловей созвучьем старым природу отпоёт.

За гранью понимания все эти восклицания,
Все любят осень страстную, душой своей атласную!
А как стерпеть скитания, смерти воспевания,
Всеобщею депрессию, шизофрению ясную,
И ненависть ужасную?
Вот же в чём вопрос!