Когда б на то была моя воля...

Когда б на то была моя воля, взлетел бы я к самым верхушкам сосен, где с ветром играет слепая осень в карты нашей страны прекрасной...

О, как ты сладостной и опасной можешь казаться, мелькая бликом то между строк, то между созвездий!.. Хватит ли всех богатств и поместий светлого князя, темного ликом, чтобы твои следы золотые стали ему святыми венцами?.. Где уж им стать! Скорей - бубенцами: звонкой насмешкой обнять корону, звонкой и легкой дорогой к трону вещему там, у верхушек сосен... Нищей цыганкой гадает осень на беспросветной кофейной гуще туч дождевых: и видишь, где гуще стылый туман вперемешку с градом - там не мое ли лицо смеется?.. Мятым шутом примостился рядом ветер - что ему остается?.. Ах, остается ему свобода пьяных лесных паутин - медовых сот октября, и вот пьян в угоду он своему шутовскому роду... Пьян или счастлив - не зря!.. Не зря?.. Милая, вечная - звать, не звать ли мне, бубенцами тряся над лужей, твой аромат - хмель осенней свадьбы беглого ветра с охапкой стружек, легких людских и звериных стружек?.. Спой, темнота, перестуком кружек, в душный угар кабаков портовых щедро вплетая дым, - о швартовах, отданных раз и уже ненужных, о провонявших рыбой причалах, скользких от облаков, началах - тех, что недалеко сумели вывести в люди бродяг блаженных... Нет, не давай мне даров бесценных, древним вином не пои, не надо, - тычется птица хмельного взгляда, словно слепая, в верхушки сосен... Бликом мелькая, танцует осень с князем в камзоле, звенящем лихо... Лихо мое, пролетая тихо этой бедовой душой над миром, я говорю - была б моя воля, всем обделенным, бескрылым, сирым милости щедрой твоей бы доля темной, беспутной порой досталась: по бубенцу - не такая малость...

13.06.05