Районное...

Среди природы средней полосы
Стоит мой дом – в одной из тех окраин,
Где лишь маршрутки ходят как часы,
Да и они, бывает, исчезают.
Здесь царство снов. Здесь редкий пешеход
Бредёт, неторопливей этой речи,
Своих владений делая обход,
И вид им возвращая человечий…

Полдневный час. Ещё пусты дворы.
Все разошлись – всяк до своей работы.
И нету даже бойкой детворы –
По детсадам – до будущей субботы.
И лишь скрипят качели – на ветру.
Он их слегка – сюда-туда качает,
Как будто скучно в будни – одному,
А так глядишь – и вроде не скучает.

И тишина. Июльский белый пух
Прибит к углам стесавшихся бордюров,
Повсюду он, как будто – летний дух
Среди домов простой архитектуры.
Да пёс дворовый – вывалив язык,
В тени уснув – там тяжело вздыхает,
О том, как он – могуч стал и велик,
В своих лугах неведомых гуляет.

Застыл квартал – квадратами дворов.
За ними лес – зелёной полосою…
За ней – свистки весёлых поездов,
Что едут вдаль – всяк за своей судьбою…
Их резок звук – в полуденной тиши,
В ней тонет всё – ни шороха, ни слова…
И сколько стих ты этот ни пиши,
Покуда день – не будет по-другому…

…

Но вот и вечер – звоном голосов
Заполнил он дворы мои умело.
Как будто стайка лёгкая мальков
В глубокий омут сходу залетела…
Полны площадки разной детворы –
Домой загнать удастся их не скоро.
И обсуждать их радости игры
Приятнее с соседями по дому…

И говорить об этом, о другом,
О детях, о работе, о любимых,
О том, как всё неправильно кругом,
О судьбах непростых, дорогах длинных…
И наши речи слышно за версту,
Трава их понимает, даже камень…
И это Слово пало в землю ту
И чем-то очень важным прорастает…

…Так и стоим – семейств своих отцы,
И говорим о том, чем люди живы…

Кварталов этих новые жильцы,
Когда-нибудь мы станем – старожилы…