Не была. Не могла. Не хотела.
Просто призрак забытой души.
Выдох, вдох. Крыльев взмах. Полетела.
Растворяясь в полночной тиши.
Яркий свет дико манит. Дурманит.
Притяжения не избежать.
Не лети туда. Пламя ранит.
Как же, хрупкую, тебя удержать?
Слишком близко. Опасно. Не надо.
Но не слышит она меня.
Опалив свои крылья - упала.
Умерла, чуть коснувшись огня.
Мы, как бабочки-однодневки.
Угасаем. Уходим в ночи.
Покидаем мир этот ветхий.
Тихо. Молча. Без всяких причин.
The death of a butterfly
© Copyright: Вредный Олькин, 2014
Свидетельство о публикации №114093009611
Свидетельство о публикации №114093009611
Рецензии
