Вам сорок с лишним, я моложе

Вам сорок с лишним — я моложе,
И в этом нет моей вины,
Так пусть простить за правду сможет
Грусть глаз, бездонной глубины.

В них пепел, прежних чувств пожара,
Ошибки, вешних юных лет,
И вместо солнечного жара —
Лучат луны холодный свет.

Рассудок здравый в быта иле
Сердечный трепет усмирил,
И уж лежит в сырой могиле,
Кто вашу юность полюбил.

Слегка прикрыты ваши очи,
Вы мне не верите, а зря,
Пусть как мужчина я не очень,
Но как поэт — люблю тебя!

И отчего, и сам не знаю,
Твой возраст душу взбередил,
И не цветенье, свежесть мая,
А вашу осень возлюбил!

Но только... обмануть не смея,
Я открываюсь наперед:
Привычки бросить не умея
И эта страсть во мне пройдет.

Вы в правде в ваших подозреньях:
Растают льстивые слова
И на других почит коленях
Моя златая голова.

Печальных слов неровный почерк
Не всколыхнет души моей,
И нашей жизни краткий очерк
Падет листвою с тополей.

Но вам души привычны муки,
Слезинки горечь разведут,
Сойдет осадок от разлуки, —
Проложишь новый жизни путь.

И все ж однажды отрешенно,
Как о не сбывшейся весне,
Глядя в окно заворожено,
Печально вспомнишь обо мне...

2001 год