Ретро. Афганистан... 15. 12. 1985 16. 12. 1985

Афганистан. Мы знаем это слово
Не только как название страны.
Здесь погибают парни наши снова,
Как в годы отшумевшей той войны.

Седые скалы, темные ущелья,
Душманский ствол, неправленый в лицо.
Туманный взгляд, не терпящий сомненья,
Смотрящий в смертоносное кольцо.

Раскатом грозным вылетела пуля
И в грудь вонзилась огненным концом.
Быть может, мама в этот миг вздохнула
Или жена над свадебным венцом.

Упал боец, сраженный, на песок.
Кровь хлынула ручьем на гимнастерку.
Как из березы ранней каплет сок,
Она текла под вопль, подобный волку.

Кричавший, другом раненый душман.
Зачем стрелял он яростно и злобно
Фанатик, уповавший на Коран?!
Так пусть умрет он, проклят всенародно.

А все-таки, судьба, жестока ты.
Бандит и русский парень гибнут рядом.
Ему бы жить, дарить любовь, цветы,
Но не лежать с потухшим, мертвым взглядом.

Он пал, народ Афганский, за тебя,
Отстаивая правду и свободу…
Над обелиском красная звезда
Лучи стальные тянет к небосводу.