К широким штанинам
Колючки «совка»
Цепляются, вроде репейников.
Но нет
Никакой им
Надежды,
Пока
Стихи сочиняет
Келейников.
Послал он подальше
Якутск и Москву
С завидным упорством
Философа.
Но зависти
Нету места мазку,
Когда я
внимаю
Иосифу!
Он ищет свой корень
И свой глагол,
Его похвалы не сглазят.
Бесстрастен в эпитетах,
Как протокол,
Во тьму филологии
влазит.
Он смотрит на жизнь
Без очков и шор:
«Вы суть, - говорит, - берите.
Пусть что-то
На русском
Звучит хорошо,
А как прозвучит
На иврите?»
Ему не хватает
Словарных фонем,
Тиски языковые
Узки
Поскольку - увы! -
На иврите я нем,
К нему обращаюсь
По-русски.
Да будь я
И негром
Преклонных годов,
И то,
Все дела забросив,
Иврит бы я выучил
Только за то,
Что на нем говорит
Иосиф!
И годы,
И штормы
Ему нипочем,
Растащен он весь на цитаты…
Я взял бы его
Судовым врачом,
пусть только
мне выделят
штаты…
Иосифу Келейникову
© Copyright: Владимир Вейхман, 2014
Свидетельство о публикации №114093005678
Свидетельство о публикации №114093005678
Рецензии