Я устал от того, что голос велит.
Да так, будто сам я не знаю,
От чего и когда был убит,
И неспешно, поди, угасаю.
От чего мир заведомо проклят
И песок осыпается вихрем.
Невелик, до пор сих, невысок;
Слывет мертвой водой, морем тихим.
От чего и хочу быть забыт.
И, как-будто случайно, найден.
У разобранных, битых корыт
По своей, а не чьей-либо, правде.
И мимолетной, как птица, весной
Находясь на распутье русла ,
Забираю по праву с собой
Мимолетную птицу - искусство.
22.09.14
искусство
© Copyright: Маркус Неброский, 2014
Свидетельство о публикации №114093003430
Свидетельство о публикации №114093003430
Рецензии