Высота

Высота была ли взаправду достигнута,
Поднялась ли новая искра
По кривой, неестественно выгнутой
И повисла
Наверху, посреди таких же блестящих?
Необычное, новое счастье.
Выше ли, чем далекое шумное детство?
Чем мальчик с глазами цвета синих цветов,
Росших всегда по соседству?
Стоящий упрямо плечом к плечу – так тесно,
И часто – даже без слов.
Выше ли,
Чем девочка, с волосами на солнце выгоревшими,
Наивная, смелая и немножечко лишняя?
Чем иные забытые лица,
Приходящие ныне во снах,
Чем все игры, фантазии и небылицы, угнездившиеся в головах?
Выше ли, чем стук капель дождя,
Догоняющий стук каблучков
Много позже?
Чем осознанье себя
Через призму несказанных слов,
Но крутящихся на языке, готовых сорваться?
Чем нежелание сдаться
Миру правил и странных свобод,
И все же – капитуляция?
И сколько всего должно быть высот
Выше той планки, что ставишь для себя сам,
Измерив мечты по алеющим парусам
Чужим,
На высоте,
Безусловно, тоже достигнутой кем-то
В такой же немыслимой тесноте,
Наполненной стуком дождя
И полями синих цветов?