Между ребрами все и случается – заточенное сердце в клетку,
Но не ждет, не болит, и не мается, от свиданий предельно редких.
От неполного выдоха-вдоха, от щемящего чувства разлуки,
Как же мало тебя… - собираю по крохам, до крика, до вздоха…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.