Он напрасно ее искал

Он напрасно ее искал, в лабиринтах, которые – в никуда.
В праздничных городах - салютах, дождями размытых,
он ее обнимал, как будто, но, - на ладонях его вода.

Он ловил отражения рук ее в беззвучном потоке дней, -
ускользающий шагов звук,
доносился эхом сильней…

И когда он ее настигал во снах, то, она уходила в ночь,
Не подруга - невольница, не жена…
Для кого-то - плохая дочь…

Для кого-то - извечный крах, для кого-то – вчерашний день,
Он искал ее… в облаках…но…
Всегда находил на дне.

Он придумывал ей имена, он ее обличал, не раз…
Он любил ее… не на словах…
Да и она не любила фраз…

Для нее разводил костер, чтоб она обходила ухабы,
к ней – с объятиями распростертыми,
только чтобы она не падала…

Только чтобы несла весну, не зиму, прямо в его ладони- дыханья тепло,
для него зима – невыносима,
а она – под лед и… камнем на дно …

А она – неясным судьбы сплетением, вышивает не гладью, крестом…
Она – его недоразумение,
но, об этом не знает никто.

А она – не желает гладью, хоть пальцы в кровь… - не выходит панно.
И кажется, ему с ней не сладить,
уже так давно.

И, кажется, он теряет терпенье, а ему бы просто – молчать…
Замечать робкое шевеление крыльев,
на ее непокорных плечах.

Замечать, как она превращается в птицу,
подымается с дна, бьется о лед, холодную гладь…
Ему бы беречь ее как зеницу, и … целовать, целовать, целовать…

И она была бы всегда сильною, и хранила б его покой…
Первый взмах белоснежными крыльями…
Он не видел ее такой.


________________________


Он, который из слез ее – звездные нити – в невесомые облака,
он, который не смог забыть ее,
никак….

Снег… зима… новолуние… и метель…
растворяется поцелуями…
на ее теле…

Охраняет бережно лабиринты ее души,
Он для нее – самый надежный
щит.

Преданный самый поклонник….

Только чтобы она весну несла…
в своих ладонях