Вода замирает в небе,
становится хрупкой, ломкой.
Отчетливый жуткий лепет
я слышу вдали в потемках.
Еще не поняв спросонок,
что жив и смертельно ранен,
в овраге плачет ребенок.
Он больше уже не встанет.
Старик с бородой и в рясе
кричит под дождем и градом:
"Беги, о нем не печалься,
он скоро познает радость!"
Я вижу в поле широком
распятый в снегу, багряный
свой крест, над которым око,
что мне исцеляет раны.
сон о третьей мировой. 1990-е годы
© Copyright: Дарья Сакулина, 2014
Свидетельство о публикации №114092905398
Свидетельство о публикации №114092905398
Рецензии