Читаю Олега Чухонцева.
Сырея, сереют поля
И катиться низкое солнце
По быстрому дню октября.
Уже ветру свойственна удаль,
Как листья он кружит и мнёт,
Все дни повернули на убыль,
И только тревога растет.
Она все больнее и резче.
И это не наша вина,
Что все мы, как в поиске вещи,
Которая нам не нужна.
Что всё беспричинно шатаемся,
Как маятник взад и в перед.
По новому жить собираемся
И ждем, когда нам повезёт.
Напасти все валим на осень,
Лишаемся, начисто, сна...
Плывет средь стартующих сосен
Тарелкою с Марса луна...
читаю Олега Чухонцева
© Copyright: Паша Седов, 2014
Свидетельство о публикации №114092902715
Свидетельство о публикации №114092902715
Рецензии