И не то чтоб...

И не то чтоб Осень мне не такая. 
/Ты же знаешь, как я ее люблю/.
Только эта, прихоти потакая, 
В мою душу словно открыла шлюз.

И плывет кленовость ее печалей,
Где дождем оплаканы берега.
Эта Осень верностью отмечает
Тех, кто ей на верность не присягал.

По примеру варваров и вандалов,
Забывая поводы и мотив,
Осень столько листьев в костры кидала, 
За надежду золотом заплатив.

И когда отчаянно и печально 
Улетают за море журавли,
Осень просто делает нас случайней   
Среди сотен разных случайных лиц.

Не поймешь:  стекло это или воздух, 
За которым мимо течет толпа...
Эту Осень кто-то зачем-то создал,
А потом позволил мне в ней пропАсть.

Не оставив след,  не оставив имя 
На пути от неба и до земли.
Эта Осень делает нас ранимей, 
Никого дождями не исцелив...

Никого.  Поскольку она не примет 
Ни из чьих ладоней глоток тепла.
От дождей как-будто и Жизнь без грима...
неприглядна...
мелочна...
тяжела...