Дом перестал быть домом. Паршивое чувство, однако.
Я - из ждущих. Тех, кто в этом доме хранит тепло очага,
Дожидается остальных, бросается в защиту дома в драки,
Латает раны пришедших, строит планы против врага.
И вот представьте: ждешь, целый день, часто без дела,
Потому что все сварено, все накрыто на стол. Готово.
А никто не приходит. Думаешь, это пурга метелит,
Это дороги в ухабах, это... А никто не приходит. Снова.
И ты начинаешь думать: а почему? Почему не приходят?
Видимо, устают. Или - надоедает. Дом - это тоже этап,
Полоска из жизни, ступенька. Ну а кто на ступени жизнь всю проводит?
Вот и делают шаг в сторону, в сторону - шаг.
Так перестает дом - быть домом. Так он пустеет.
Потому что ждущие смотрят вдаль и - никого не видят.
Ждущие грустят, но знают, что новый, новый ветер веет.
Ветер дороги. Ждущие перестают быть ждущими. И снова ищут.
Ждущий
© Copyright: Алла Чужая, 2014
Свидетельство о публикации №114092809826
Свидетельство о публикации №114092809826
Рецензии