Слёзы, маты, ссоры, крики,
Уж посуда пошла в ход.
Ночевал-то он не дома,
Не с тобой встречал восход.
Он приперся весь помятый,
Ароматом пах другим.
Говорит: "Прости, родная,
На работу опять влип".
Надоело, отрезвела
И от лжи твоей тошнит.
Я терпела, я ревела,
Уж исчерпан мой лимит.
Он начнет просить прощенье,
На колени встанет вновь,
Проклинает ту другую,
Говоря: "К тебе любовь"!
Строя дуру, веришь мужу,
Ведь ты с ним уже давно.
Ты уже готовишь ужин
И в бокалы льешь вино.
Вы смеетесь, веселитесь,
От обиды ни следа.
Только вот посуда вряд ли
Станет целой как была.
Так и жизнь свою ломая,
Начинаешь быть не с тем.
Они лгут и изменяют,
Никакой любви совсем.
Мы, как битая посуда,
Разбиваемся летя,
И не склеишь клеем супер
Те разбитые сердца.
Битая посуда
© Copyright: Валерия Булова, 2014
Свидетельство о публикации №114092808000
Свидетельство о публикации №114092808000
Рецензии
