Ей мало любви...

Ей мало любви...
Он ходил так,
По краю,
С глазами закрытыми,
Глубокой печалью.

Сейчас она выйдет.
На ощупь, ладонью,
Провел по пыли,
Оставленной,
В складках кирпичной стены.

Еще раз поправился,
Проверил костюм,
Что мама, с любовью,
Выбирала ему.

Вздохнул, приосанился,
Но комок, вдруг, в груди,
Остановил его.
"Погоди, погоди..."

А мысли ветрами,
Бушуют внутри.
Есть горечь смятенья...
Снова глас: " Погоди..."

Он вспомнил ее весеннее платье,
И медные волосы,
И зонтик.
Дожди.

Она так смеялась,
Как никто в этом мире,
Нежно затронув,
Его струны души.

Блеск фар.
Он толкнул ее прежде,
Чем кто-то воскликнул,
Со стороны.

Взметнулись яркие полосы!
Глаза зеленее листвы.
Куда же ты, медноволосая?
Не послушалась...
Не уходи!

Больница.
Дежурства сутками.
Несчастная мать в кресле спит.
Очнулся,охрип голос его.
В голове страшно шумит.

-"Мама, где моя, медноволосая?"
-" Спи мой сыночек, спи..."

Прошел год.
Время осенью.
Какое проклятье - дожди!
В воображении - высокие сосны,
И запах древесной смолы.

Сейчас она выйдет.
Он знает.
Поправил удобней очки,
Что травму зеркал скрывали,
Его прекрасной души.

Фиалки садовой запах,
Голос, как ручейки,
В долине высокой, горной,
Так искренне, мило звучит.

Он оперся рукой о стену,
Сделал шаг, а навстречу прошли
Разноликий и медноволосая,
Которым мало любви...

Он услышал ее трепетанье,
Громкий голос мужчины вдали,
Побежала за ним она ланью,
Гордым львом тот шагал впереди.

Промолчал он, а слезы застыли.
Кусок льда сковал все следы:
Ран, предательства, глупой гордыни,
А еще, несчастной любви.